nostalgia del tempo. nostalgia di me.
recupero i passi, riprendo la danza e mi chiedo se sono ancora capace.
quella parte nascosta quella parte che ha casa tra le dita dei piedi.
nuda.
nuda la mente si arrende e recupera fiato.
questo tempo. ho nostalgia di questo tempo.
e mentre ritorno capita di vedere un luogo diverso.
il mio cuore così differente!
e ho silenzio abbastanza mi chiedo, ho silenzio abbastanza?
ogni riga è difficile.
ogni passo odora di polvere.
questo luogo. quello che mi rimane.
con pazienza.
aspettare.
il sollievo dello scampato pericolo. come dopo un tuffo. come dentro il tuffo e scendo ed ero troppo in alto. ed ero troppo altro.
queste cose. staccarle. capire perché continuo a contare ogni passo e poi… fare. prendere. ottenere. risultare. decidere. tutto è sospeso ed io non sono ancora niente se non questi buoni propositi e meditazioni da treno. in fondo si tratta di poco: si tratta di me. staccare. staccare questo che mi gira attorno. e il resto che chiama il mio nome la mia voce e il suono confuso del bisogno degli altri. staccare me. dire ecco questo è il confine sul quale riposo. questa è la teoria che mi appartiene. questa l’attesa che ho scelto.
ogni giorno è violento ed io sono sempre più inquieta.
mi mancano le parole antiche… il senso di sospensione e l’attesa ogni volta l’attesa.
da qui.
muovere dei passi incerti, da qui.
il senso della distanza e il tempo che mi separa.
There’s the moon asking to stay
Long enough for the clouds to fly me away
tra cui lo stridere del tempo e il mare dentro.
e acqua come uno specchio e marzo e ancora freddo.
sveglia. il ritmo che mi ricorda dove sono, ancora. e provo vergogna per questo perenne ripetersi di gesti, ma ho il senso che si tratti della mia parte.
come una sorta di scelta.
sfogata la bulimia oggettuale e sono di nuovo piena di desideri. e una familiare insoddisfazione.
ripenso al buono dei miei anni di lontananza. alle mattine fredde dentro ad uno scompartimento e il deragliare libero della mia testa. ai caffè ancora sconosciuti, ai volti amichevoli e alle pagine fitte.
gli odori e il silenzio e un balcone da cui lanciare parole.e ancora il canto segreto dei miei sogni più dolci.
e questa nostalgia che mi si addice.
e questi occhi nuovi.
e penso alle vie di fuga. questo spazio stretto dove appena ripongo le mi scarpe. non c’è dimensione e il pensiero è un pensiero dentro altri pensieri. come quello che mi appartiene. questo mi appartiene? la testa il fondo della testa e le mani. allora penso alle vie di fuga.
